Из Чарльза Буковски - новое место

                Чарльз Буковски


                новое место


                я печатаю у окна что выходит на улицу
                на уровне земли
                и если я выпаду
                худшее, что может случиться это выпачканная рубашка
                под небольшим банановым деревом.
                когда я печатаю люди проходят мимо
                в основном это женщины
                а я сижу в шортах
                (иногда раздетый по пояс)
                и проходя мимо меня они
                они не могут быть уверены в том что я не совсем
                голый. поэтому
                я ловлю эти лица
                которые притворяются что они ничего
                не видят
                но я думаю что это не так:
                они видят как я
                потею над стихотворением будто я добиваю
                свинью до смерти
                когда солнце начинает валиться через
                Сансет-бульвар
                за вывеску отеля
                где уставшие люди приехавшие из Айовы и Арканзаса
                платят чересчур много чтобы поспать
                грезя о кинозвёздах.
                по соседству живёт религиозный чувак
                и он очень громко включает радио
                и у него вроде бы есть
                очень толстая книга
                так что я получаю
                послание.
                а ещё есть белый кот
                погрызанный и очень нервный
                который кричит 2 или 3 раза в день
                ест и уходит
                но один только взгляд на него
                слегка поднимает дух
                как нечто струнное.
                и один и тот же молодой человек из эротического журнала
                звонит мне и мы разговариваем
                и у меня возникает мысль,
                что каждый вешает трубку
                малость думая друг о друге
                что каждый из нас
                в определённом смысле болван.
                сейчас подружка зовёт меня ужинать.
                хорошо когда есть еда.
                когда ты голодал
                еда всегда остаётся
                чудом.
                арендная плата здесь чуточку выше
                но пока что я был в состоянии
                её оплатить
                что тоже чудо
                как например всё ещё находиться в здравом уме
                думая об оружии и тротуарах
                и старушках в библиотеках.
                есть ещё и другие мелочи
                которые нужно сделать,
                например выдернуть этот лист из машинки,
                идти и есть
                оставаясь в живых.
                здесь развевается множество занавесок
                и сейчас подружка вошла
                она качается в кресле-качалке
                сзади меня
                немножко сердится
                потому что еда остывает а
                мне нужно проставить
                номера страниц
                (её не волнует что я
                должен закончить эту вещицу).
                это бедный маленький райончик
                и в нём для искусства нет места
                но, как бы там ни было, а
                я слышу дождевальную установку
                а в корзине с покупками
                мальчик на роликовых коньках.
                я ухожу, я всё бросаю
                ради чуда еды и
                может никто больше не будет снова
                сердиться, здесь
                или где-то ещё.
               
                from: "The Roominghouse Madrigals"


                04.06.20

            The New Place

  I type at a window that faces the street
  on ground level and
  if I fall out
  the worst that can happen is a dirty shirt
  under a tiny banana tree.
  as I type people go by
  mostly women
  and I sit in my shorts
  (sometimes without top)
  and going by they
  can’t be sure I am not entirely
  naked. so
  I get these faces
  which pretend they don’t see
  anything
  but I think they do:
  they see me as I
  sweat over the poem like beating a
  hog to death
  as the sun begins to fail over
  Sunset Blvd.
  over the motel sign
  where tired people from Arkansas and Iowa
  pay too much to sleep while
  dreaming of movie stars.
  there is a religionist next door
  and he plays his
  radio loud
  and it seems to have
  very good volume
  so I am getting the
  message.
  and there’s a white cat
  chewed-up and neurotic
  who calls 2 or 3 times a day
  eats and leaves
  but just looking at him
  lifts the soul a little
  like something on strings.
  and the same young man from the girlie
  magazine phones and we talk
  and I get the idea
  that we each hang up
  mildly thinking each other
  somewhat the fool.
  now the woman calls me to dinner.
  it’s good to have food.
  when you’ve starved
  food always remains a
  miracle.
  the rent is a little higher here
  but so far I’ve been able to
  pay it
  and that’s a miracle too
  like still maybe being sane
  while thinking of guns and sidewalks
  and old ladies in libraries.
  there are still
  small things to do
  like rip this sheet from the typer
  go in and eat
  stay alive this way.
  there are lots of curtains waving here
  and now the woman has walked in
  she’s rocking back and forth
  in the rocker behind me
  a bit angry
  the food is getting cold and
  I’ve got to go
  show page numbers
 (she doesn’t care that
  I’ve got to finish this thing).
  it’s just a poor little neighborhood
  no place for Art,
  whatever that is, and
  I hear sprinklers
  there’s a shopping basket
  a boy on roller skates.
  I quit I quit
  for the miracle of food and
  maybe nobody ever angry
  again, this place and
  all the other places.