Дом на холме

Притча

Сумрак.
Ветер.
На холме
силуэт большого дома
в неизвестной стороне,
что в сторонке незнакомой.
Делать нечего – иду,
чтоб спастись от непогоды,
может, ночь там проведу.
Все мы странствуем от Бога.
Да кругом болота всё,
только узкая тропинка
да по кочкам,
повезёт –
не утопну, как песчинка.
Непролазное быльё.
Кто же там уединился,
где хлопочет вороньё?
Кто живёт там под сурдинку?
Сбиты ворота с петель,
дыры тёмные в заборе,
мхом подёрнутая дверь,
в окнах траурные шторы.
Лишь в одном мерцает свет,
пробиваясь еле-еле.
Стук.
И долго жду ответ.
Дверь шатнулась узкой щелью.
Кто там?
Я не углядел,
только дверь вдруг распахнулась.
Если я не поседел,
то судьба мне улыбнулась.

В дальней комнате камин,
в топке трепетало пламя,
тёк по свечке стеарин,
здесь хозяин говорил
о судьбе своей престранной.
Было много лет назад –
вбил он древко в чистом поле
под журчание цикад
на малиновый закат
среди запахов раздолья.
Здесь решил построить дом,
чтоб сиял он на вершине,
озаряя всё кругом,
был для всех он очагом
и рождал дела благие.
Для холма он взял земли
с тех полей, что окружали,
с тех лугов, что расцвели,
где снуют коростели,
где земля теплом дышала.
Дом раскинулся большой,
возвышаются колонны,
крыша высится стрелой,
всё сверкает новизной,
ширь и даль видны с балкона.
А вокруг изгажен луг,
с каждым годом всё чернее,
разнесло болотный дух,
жабы дикие орут,
и, кишмя, плодятся змеи.
Вот и черти завелись,
в тине их житьё вольготно,
с жабами передрались,
змей поджарили, а крыс
расплодили для присмотра.
Нет дорог уже, никто
не пройдёт через болото.
Кто попробует, того
напугают до икоты
и упрут на дно мокроты.
Коли всё-таки прошёл –
не надейся на пощаду.
Чёрт в коварстве искушён,
а прикинешься шишом,
с ним совсем не будет сладу.

Ночь прошла.
Хоть хмурен день,
всё же отправляться нужно.
Цепко держит страх людей,
их коверкает бездушно.
Черти масло льют в огонь,
выжимая это масло
из нетвёрдых душ бедой
иль хвалою громогласной.
Хочешь верь,
а хочешь нет,
где болото, там и черти,
им самим земную твердь
не пробить ценою смерти.
Так что путь у нас один –
крепко взять лопаты в руки
и засыпать эту гниль,
с чертовщиной сущей вкупе.