Со страниц пожелтевших слетают картинки

Со страниц пожелтевших слетают картинки,
Всё застыло в невиданном ране строю,
И у кресел опять выгибаются спинки,
Разнося по квартире тепло и уют.

Телевизор шумит, не стесняясь покоя,
Одиноко шипит распалённый утюг,
Не один я, со мною стихия - нас двое,
Лишь она у меня самый преданный друг.

Не покинет, как классика оперы сцену,
Заиграет оркестр, как встарь, налегке,
Вырвет музыка сердце из хладного плена,
Растворит мою грусть и печаль вдалеке.

Листопадом теперь опадают страницы,
В руки время берёт исхудавший буклет,
И нельзя в назначенье своём усомниться,
Об обложки туша пыль седых сигарет.

Книги нынче пустые на стареньких полках,
И теряется взгляд средь фарфоровых чаш,
И в разбросанных прежнего мира осколках
Мир глядит обречённый и, кажется, наш.

От искры разгорается жуткое пламя,
За спиной уже ширится дерева треск -
Это книги и полки сгорают за нами,
Подарив угасающий видимый блеск.