Оброк
Птица голос подаст, и рассветом откликнется день,
сюpреальное солнце прольётся потоком в ладони,
к нам приходит, сутулясь, карантинная серая лень,
утверждая-она современный аналог короны.
Стало мало принцесс, в маски барышни прячут лицо,
отыскать невозможно к горшку правомочную крышку,
пригласили фигляров, чтобы петь и плясать, на крыльцо,
птичек кормят любовью, раскрошив её словно коврижку.
Равновесие чувств, уступив страстной выкладке строк,
то тревожит, то мрачно грызёт как упрямые мыши,
я строчу мадригалы, так плачу неизбежный оброк,
но кончаются рифмы, а волшебная лира всё тише...
&
Благословляю сладость первой боли,
И стрел целенаправленный полет,
И лук, что эти стрелы в сердце шлет,
Искусного стрелка послушен воле.
(Ф. Петрарка, сонет LXI , перевод Е. Солонович)
03//06//20
© Copyright: Ирит Саффо, 2020
Свидетельство о публикации №120060305917
Свидетельство о публикации №120060305917
Рецензии