Жёлтый светофор
Пушкин не роман, а метароман видел в свой якобы магический кристалл, извините я перескочу, а то скучно всё время об одном, он видел хаос в богатстве потенций и возможностей, извините – из такого богатства и сделать такое, извините!.. даже не хочется говорить, хотя и так понятно. Не получилось у него. Лучше бы он взялся и сам своей рукой сочинил либретто для оперы Петра Чайковского "Пиковая дама", а то там такое, что даже "Евгений Онегин" покажется верхом классики, даже лучше "Бесконечной шутки" сами знаете кого. Я думаю, что хотя мало кто читал, а среди читавших если найдётся человек пять дочитавших до конца, то уже хорошо, этот роман принадлежит вечности, и только там его по заслугам наконец оценят и поймут. Потому что "Бесконечная шутка" – это книга-призрак. Я другой такой не знаю, вернее, знаю одну и довольно неожиданно будет, что это Библия.
Библия вообще самый лучший роман из всех написанных до сего дня. Может, ещё напишет кто-нибудь чего получше, но это вряд ли, да ему и не разрешит никто. Если народится наконец гений, то его тут же на второй день оцепят желтыми светофорами предупреждающими, чтобы далеко было видно, как тут надо быть осторожным, а лучше и вообще не ходить, а обойти за два квартала, как все умные люди и дети и делают, невзирая на все подмигивания со стороны нашей мэрии. Библия превосходный роман, просто нужно её разложить на линии, на сюжеты, и разобрать персонажей по словам. Чтобы каждый говорил в своей главе, где ему и место, а не через сто страниц после своего ухода со сцены. А пока это метароман, как вот Пушкин увидел, но не смог, будучи занят женой и вот этими шапками с ушами, потому и не смог, просто сил не хватило сделать нормальный роман, хотя бы и в стихах. А его Гейченко с Довлатовым предупреждали, что Саша, добром это не кончится, и пора бы оставить этих глупостей, да написать чего-нибудь стоящее, а не вот это: если б милые девицы все могли летать, как птицы... Но он не послушал, и вот результат.
Все авторы вообще делятся на две категории. Для одних писательство есть род эскапизма, ну это народ пустой, легковесный, вроде Пушкина с Довлатовым. А другие, те как бабелевские персонажи: и могли бы что-то сказать, и есть что сказать – а они не говорят ничего, а только плачут... И потому читать это всё довольно, знаете, затруднительно, да и не надо, а лучше взять "Женитьбу Фигаро" у того же Пушкина, да и перечесть, под шампанское оно хорошо пойдёт, невзирая на легковесную пустоту содержания. Ну, не Дэвид Фостер Уоллес, конечно. Так ведь и немного таких. В сирийской традиции монахов так и звали: плачущие. Эй, плачущий, куда пошёл... Угнетённо-возвышенное состояние позывает всё время на слёзы. Конечно, в келье расплачешься. Света белого не видя. А и выйти из кельи на воздух, промяться там, походить туда-сюда, это неизвестно ещё чем может закончиться. Может закончиться делом по случаю прошлых лет уголовщины, как вот Андрей Критский наломал дров поначалу, так что не на одну хорошую статью УК РФ, и не напиши он покаянный канон, ещё неизвестно, чем бы всё закончилось. А теперь читаем и плачем, и он сам плачет, в пакибытие перейдя и оттуда оплакивая нас, у которых всё уже впереди. А что оплакивать? С чем пришёл, с тем ушёл. Ничего не унёс, потому что ничего не понял. Логосы тварных вещей, logoi ton onton и logoi ton gegonoton, и прозрение в логосы вещей, sukkale d-beryata, суть одно и то же: что поняли, то и есть, по мере возможности понимающего. Снял очки, и нет никого на ёлке. Надел – стоит мужик и показывает... не скажу что, хотя и так понятно.
3 июня 2020 г.
Свидетельство о публикации №120060303926