Звенят битые кружки, фаянс, вместо фарфора
Бутафория жизни, сложно подобрать слова
Окидываю прошлое, вновь притупившим взором
Будущее не пугает вовсе, ведь там нет конца
Мы на разных берегах и разной с тобой веры
Я вот например, не верю больше никому
Завтра день настанет, по прогнозу, белый
Ведь всю чернь что мог, я вскормил нутру
Перелистну страницу, календаря в два года
И обведу кружками, счастливых дней каскад
А по итогу их, окажется не так уж много
Зато как много тех, которым я не рад
Зачем мне врать, ведь честность вовсе не порок
Себя подарком тоже не считаю, знаешь
И каждый может выйти за порог, теряя родину и память
А я хочу вернуться, одиночка волк, в свою родную, злую стаю.
Ведь по тебе я больше не скучаю
Прости, но ты мне больше не родная.
Бутафория
© Copyright: Игорь Курсаков, 2020
Свидетельство о публикации №120060302856
Свидетельство о публикации №120060302856
Рецензии