Уж эти мне двенадцать стульев,
От них такая кутерьма.
Летят невзгоды шумным ульем,
Судьбе объявлена война.
Сыграла шутку злую тёща,
За дочь с успехом отомстив.
Пленить "богатством",что есть проще,
Пока жив глупости наив.
Волками стали компаньоны,
Друг друга ненавидя вслух.
Делить не станут "миллионы",
Душою каждый слеп и глух.
Алмазов россыпь совратила
На пакость бывшего попа.
И шепчет он:"Святая Сила,
Удача на дары скупа..."
Ужасна близкая развязка:
Один убит, другой в дурдом.
Зачем такая свистопляска
Тому, кто не в Тельца влюблён.
Уж эти мне двенадцать стульев...
© Copyright: Вит Хар, 2020
Свидетельство о публикации №120060301261
Свидетельство о публикации №120060301261
Рецензии