У самурая нет цели. Только путь

...И на этом Пути я встретил тебя, и горячее сердце мое воспылало, и нежностью вылилось в эфир жертвенной кровью марала. Марал страницы сплошным стихом, ничто не нравилось, все было не так и не то, в то время, как нас разделяли километры, а объединяло лето. Сетовал на непонимание иных мыслей и недостаток внимания (тому виной не время уже, но расстояние), в результате оба зависли, так как сильно зависели от обстоятельств. Итогом же стало полное мое помешательство. Постель сближала, постель ждала, но времени по-прежнему не существовало, а вот иллюзия его существования да, была. Словами, как пастелью, нарисую то самое утро, где мы просыпаемся, торопимся, собираемся, друг в друге топимся. Помню, как вошел, как ты стонала, твою кожу, упругую, нежную, как персидский шелк, как мне было всегда мало, как целовал и даже как целовала. Безбрежные ночи, как делал с тобой, что хотел, зная, что ты тоже так хочешь. Как ты потела, как я потел в сплетении голых пылающих тел. Помню, как изливался на разные части твоей физической оболочки, какими влажными были эти самые нежные в мире двери, какие были мысли грязные, и на этом ставлю три точки. Хищные звери на то и охотники, чтоб и за семь сотен километров учуять свое. Детка, подойди ближе. Дай посмотреть, какое на тебе белье. Спустись ниже, и этот категорический императив претвори в действие. Я сразу скажу три, пропустив первые два шага. Смотри. Мы в объятиях ночи и темноты. Вот презерватив. Вот я, а вот ты. Подойди же ко мне и разденься.