Шипит волна обижено: заждалась...
Швыряю гальку в рот Луны блином...
Сосут глаза сиреневые дали,
а я вздыхаю грустно о былом.
Уютный штиль...
В порту протёр портки...
Твой абажур маячит на пригорке...
Мне даже ром уже на вкус прогорклый,
но кто же пьёт на ход ноги портвейн?!
Даруй мне берег - чтобы оттолкнуться,
под килем мели - чтобы сняться с них.
Пусть дует ветер! Парус мой не сник!
Мои швартовые - обрубок куцый!
Прости меня... Я рубанул с плеча...
Накоротке - куда уже короче -
но я отчалю... Биться о причал
душа устала и простора хочет.
Наш краткий век и долгие разлуки...
Компас на шканцах чует горизонт...
Прости меня: со мной не повезло...
Твой круг спасательный - на шее руки -
я молча возвращаю - сохрани...
Шторма ещё не всем сломали мачты...
«Пожалуйста, сударыня, не плачьте!
Ваш пол качается... и к Вам меня кренит...».
Рубить швартовые!
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120060310021
Свидетельство о публикации №120060310021
Рецензии