То, что пишется ночью - то про правду всё.
Про чью не важно, главное, что несёт,
То, что свет неяркий и время песок,
Это помарки, а жизнь цветок.
В стену кидаться красными, гладить розы шип,
То, что пестрило красками - станет серым в миг,
Так и не понял в астрале быт,
То, что мир прожит, а ты просто был.
Вот, так существуешь, внезапно - сто алых гвоздик.
Вроде нормально все было, да вдруг, прилип.
Если об этом задуматься, выходит, что жизнь только миг.
Прямо вот тот, в котором - ты ещё не прилип.
Миг
© Copyright: Семен Рукосуев, 2020
Свидетельство о публикации №120060209775
Свидетельство о публикации №120060209775
Рецензии
