Напрасно город машет мне рукой.
Он весь с себя. Неугомонный. Жадный.
Да и вообще, какой-то, не такой!
Не то, двуличный, а не то, накладный.
Здесь зданий гордых высится тоска,
А там, вся площадь в карточном бетоне.
И не услышать песни ямщика,
Что тройку бодро по дороге гонит.
Здесь шум и гам. Машин крутой поток
Гудит, скрипит и рвётся, пропадая.
И в гари ёжится разбуженный восток,
Крылом зари задумчиво махая.
Мне лучше степь да Орлик вороной!
Вот где простор! Душе больной отрада.
То выпь кричит. То конь летит стрелой.
То брызжет солнце огненным каскадом.
И стадо тучей, из села в луга.
Мычат коровы, влажно щиплют травку.
А на лугах душистые стога
Вдыхают синь, что льётся спозаранку.
Лучше степь
© Copyright: Фёдорова Валентина Никитична, 2020
Свидетельство о публикации №120060206858
Свидетельство о публикации №120060206858
Рецензии