Плохо болеть одному,
Плохо, когда ты не нужен.
В температурном бреду.
Сам себе делаешь ужин.
И в одиночестве мрак,
Сгинешь - никто не узнает.
В мыслях от жара бардак,
И темнота окружает...
Тело сгорает до тла,
Ты в безнадёжности рыщешь.
И свою жизнь что была,
В сонном бреду снова ищешь...
Но и в бреду, и во сне,
Сердцу не будет покоя,
Сам с собой наедине,
Ты победишь в любом споре...
Бред больного поэта...
© Copyright: Сергей Мальчиков, 2020
Свидетельство о публикации №120060205528
Свидетельство о публикации №120060205528
Рецензии