Белые картины

В твоих игрушечных переулках, в твоих колодцах, идущих в небо,
Гуляют Сны в париках Петровских, в Елизаветинских кринолинах.
На Финском Ветер о камни чистит набойки солнечные для стэпа,
А Ночи белым эскизы пишут, сшивая эхом в свои картины.

Каналы в звёздах Луну качают, Дождь барабанит по крышам джаз.
Исаакий в облике Монферрана гуляет в сквере, стихи читает.
На Невском летний Рассвет в берете углём рисует Весну анфас.
Июнь, взяв шахматы в Эрмитаже, на интересы играет с Маем.

Прозрачный Город вне измерений, на стыке Льва и Большой Медведицы.
Мосты внутри согревают Радуги, цветными крошками кормят уток.
Здесь Счастье, если в него поверишь, Души коснувшись, в ней тихо светится... –
Чужим, быть может и непонятное, а для Своих, как намёк маршрута.

И смотришь глубже, и видишь дальше, и, даже чувствуешь чуть иначе –
Прикосновения где-то между... материальным и невозможным.
Здесь Чижик, если ты Настоящий, поймав медяк, выдаёт на сдачу
Мечту по линиям на ладони... Твою! На общие не похожую..)

(G Sh)