из otбросков

Луна сверкает, зренье муча.
Под ней, как мозг отдельный, туча...
Пускай Художник, паразит,
другой пейзаж изобразит.
И.Бродский. "Набросок"


Цветёт лагуна ряской, млея,
Иосиф спит на Сан Микеле,
палач играет ноту "ша"
на острие у палаша.
Натянут холст и кисти взяты,
весна красуется предвзято,
но не художник, неофит,
в окно раскрытое глядит,
и видит вточь и слово в слово,
хоть новый век, но всё совково,
Живее Всех Живых в болоте
похоронить себя не против.
Луна, беременна наветом,
готова разрешиться светом,
луч извивается рептильно,
мелькают кадры диафильма:
худеет дочь на щах из репы,
народ скулит, но держат скрепы;
в гидрометцентре за невзгоды
прощенья просят у погоды;
бес хороводит, рот зевает,
Пожарский Минина пленяет,
и от Неглинки до небес
тоска стоит наперевес;
самопрославленные жители
взрывают Храм Христа Спасителя
и на обломках разрушения
возводят Храм Христоспасения;
картинки с выставки играют,
мазут струится, ледник тает,
и, крепко так, кушак пастуший
сжимает часть шестую суши,
что от такого бытия
от суши скоро ни *уя.
И даже голое искусство
сильней костяшки пусто-пусто.