Я сотворил себе кумира!
Прости, Господь, я сотворил.
И счастлив тем, что в этом мире
Я рядом с ним страдал и жил.
Я счастлив, что в стране Советов,
Я ошибался как и он.
И в ЭТУ зиму, в ЭТО лето
Был также яростно влюблён.
А он, вобрав в себя пространство,
Через себя его постиг.
Есенинского хулиганства
Он выдал нам бессмертный стих.
Но не один он, не один он.
Опять, Господь, меня прости...
Огнем горит, горит рябина
И ягоды в её горсти.
А вот Мария, да Мария,
И Бэлла, Бэлла без конца...!
Стихов её, стихов стихия...
Сквозь слёзы фото у лица...
Он – брат, он тем гигантам равный,
Как жаль, что БЫЛ...
Нет, нет. Он ЕСТЬ!
Своим явлением недавним,
Он их артели сделал честь.
Когда на свете стану лишним,
Шепну я из последних жил-
«Прости меня, прости, Всевышний,
Что я кумиров сотворил!».
2010
Памяти Андрея Вознесенского
© Copyright: Илья Пенкнович, 2020
Свидетельство о публикации №120060201770
Свидетельство о публикации №120060201770
Рецензии