***

   Бабушкин рассказ

 Вечерами, на печи на русской
Слышала я бабушкин рассказ –
Воевал   мой дед на Белорусском,
Что легко был ранен, много раз,
Что на поле боя он остался,
Ей сказали – без вести пропал.
Может, на гранате подорвался,
Что на вражьи танки он бросал.

Говорила, слезы утирая:
«Вражий танк он все-таки спалил!»
Я, совсем-совсем его не зная,
Так гордилась дедушкой своим!

Долго воевал, с врагами бился,
Он с родной земли фашистов гнал.
Дедушка с войны не возвратился,
Жизнь свою за Родину отдал!

Я горжусь им, хоть его не знаю.
Чтят его за подвиг земляки.
Я пред всеми голову склоняю,
Честь и слава вам, фронтовики!




  Россия тихо и безмолвно…

Сквозь остановочный лязг
 И гул разговоров рутинных
Старушка ехала в Брянск,
Старушка ехала к сыну.

 И, глядя в ночное окно,
 И слушая ропот вокзалов,
Смотрела она, как кино,                Всё-все, что о нём вспоминала.

Вот маленький он, лет пяти,
Съезжающий с горки в салазках,
Вот парни, на фронт им идти,
Он с ними, растерян и ласков.
               
…И вот по дороге спешит
С красивым букетом для  сына,
Огонь там священный горит,
В молчании площадь застыла.

 Он здесь, под гранитной плитой,
Под хмурым дождём, снегопадом,
Он здесь, освещённый зарёй…
И слёзы из глаз водопадом.   

 «Сынок!» - голос мамы дрожит.
На камне фамилия, имя,
Он в братской могиле лежит,
Лежит с сыновьями другими.


А   сколько сынов, дочерей –
Не просто имён, обелисков –
В глазах и сердцах матерей,
В поклоне склонившихся низко.
…………

У матерей, стоящих тихо, скорбно
 Печаль и горе, слёзы на глазах,
Вся мать-Россия тихо и безмолвно
Здесь плачет о погибших сыновьях.