Королевство

Хорошо босиком на морозе,
под ногами дымится земля.
Голодранцы в шекспировской прозе
умирают не за короля.

Босиком? Ну, почти что. Подмётки
прохудились и чует мозоль -
холоднее балтийской селёдки
наша почва и этот король.

Но империя - это ни лики
поглядели со стен крепостей.
Это запах - земной и великий
запечатанных в землю костей,

это хлеб, это сыр и верёвка,
на которой повесят меня,
я ногами задёргаю ловко,
никого ни за что не виня.

А быть может, отделаюсь штрафом,
заключеньем в колодки, в подвал,
выпивал я по бочке с Фальстафом,
а поэтому с Гарри пивал.

Воздух родины - ясный и синий,
льдинок хруст под ногами, свежей,
чем листва на простывшей осине,
только майский крики стрижей.

Королевство профукать не могут
короли. И осенним путём -
голодранцы к британскому Богу -
мы сражаться за это пойдём.

Закричим - За любимого Гарри!
А на деле, чтоб сжались в кулак
города, деревеньки и гари -
по-другому нельзя им никак.

Оттого и не знать нам покоя.
Колет щёку мне розовый лёд,
это родина - дело такое,
Бог всё знает, и Бог нам нальёт.