Не пишется, не дышится...

Не спится и не дышится,
Тоска ночами слышится,
А дни несутся резвой чередой...
Мелькают буквы в книжице,
Меняет «и» на «ижицу»
Июньский ветер свежий и тугой.
А память тянет в прошлое,
Где доброе, хорошее,
Где жизнь текла спокойно и легко.
Там дождик бил ладошами,
Бродя в полях некошеных,
И сладко пахло в кружке молоко.
Там росы были белыми,
И всё, что мы ни делали,
Нам легче удавалось завершить...
Мы были неумелыми,
А чтоб казаться смелыми,
Неслись бегом, показывая прыть.
Но время – вещь упрямая...
Судьбу наполнив драмами,
Возьмёт взамен чего-нибудь себе.
И вот теперь со шрамами,
Ухабами да ямами
Плетёмся по извилистой тропе.
Скрипят суставы ржавые,
А души моложавые
Никак не могут их перехитрить.
Начертано заглавие,
И строчки биографии,
Но к финишу не хочется спешить.
... Не пишется, не дышится,
Тревоги нотки слышатся,
И хочется здоровья про запас.
Листы мелькают в книжице,
Ещё четверостишие...
А новый том напишут после нас.