всё-таки не остров

Мал квартал, да всё-таки не остров,
всякий дом - семейная ладья.
Вон сирени куст лилово-розов,
дрозд поёт, поддакиваю я.
Только про себя, иначе как же,
видно сразу - слуха ни фига.
Вот ромашка цвета простокваши,
бронзовки зелёная фольга.
Может, полуостров, вросший в город
той, индустриальной стороной,
где ярлык создателя не спорот,
но не видно нитки ни одной.
А другой, свободной, вылез в поле,
словно флагман строя кораблей.
Я таким люблю его до боли,
хоть себя ругаю - не болей.
С краю - лавки, после - мастерские,
сзади - заводские корпуса.
Сонно шепчет - кто вы здесь такие,
бизнес, деловая колбаса.
Мой квартал - свидетельство потопа,
помнит все печали до одной,
гонит, говоря - скорее топай,
выживший в ковчеге старый Ной.
Здесь потомки всех тобой спасённых,
только ностальгии никакой,
парк на месте брошенной промзоны,
белые ромашки под рукой.
Пыльное, удушливое лето,
слой улиток, выстеливший дно.
Ты - малец в трамваe без билета,
и кузнец трещит, как заводной.
Остров, полуостров, запах йода -
море, пляж, последний выходной.
И плывёт свидетельством ухода
Ноя тень, отброшенная мной.