Фрикадельки в халате

Барамунда "ВЕЧЕР, ВАННА, ФРИКАДЕЛЬКИ..." 

Багряным соком вен Проистекая влажно, Стихию водную Венчаешь кровью тела,
Осознавая смутно (где-то между делом), Насколько всё тебе давно уже не важно: 
И ни тепло её, заснувшее в халате, Ни запах "Кензо", заползающий под двери,
И ни её находки, ни твои потери, Ничто не важно. Уплываешь. Хватит...
***
Захлебнулась душа. Трепет нервов дрожащих... Дробный стук сквозь туман: "Ты там скоро, копуша?"
...Вряд ли вечности бег остановит, послушай, Нежный стон фрикаделек, над миром парящих...

Фрикадельки в халате

Равнодушно к стону обреченных
Движется жена с ножом по кухне,
Фрикадельки трапеза ученых,
А не кровопийцев некультурных.

Женщины толкаются локтями,
У мужчин другие развлеченья,
Например сражения с властями,
Морды бить друг другу в наслажденьи.

Фрикадельки в соусе вчерашнем
Пахнут соблазнительно маняще,
Самолеты падают на пашни,
Словно насекомые звеняще.

Снова шум бачка из туалета,
Треск костей доносится отрадный,
Муж в испуге от жены в халате
Сухожилия вытаскивает нервно.

В ситцевом халате... боже, боже
И слегка опухшая с похмелья,
Что ей кровь текущая по коже
У супруга в праздник Вознесенья.

Запах фрикаделичной заразы
Суицид мужей трехкратно множит,
Падают суставы в унитазы,
Каждый вечер все одно и то же.

Жены, не варите фрикадельки,
Не носите с пятнами халаты,
Чтоб не отмывать раствором едким
От артерий кафель виновато.