Балладу писать мне пришла вдруг охота...

Балладу писать мне пришла вдруг охота,
как Шиллер и Гёте писали бывало.
Но нет вдохновения. Скука, зевота.
Сюжетов приличных опять-таки мало.

Погода хорошая. Вот прогуляюсь
и тема возникнет сама непременно.
Сунулось солнце в окно, ухмыляясь,
но село, споткнувшись, за тучку мгновенно.

Рассеянно глядя на птиц и на белок,
задумался я о промчавшихся бурях.
Как дней моих ход всё же призрачен, мелок,
остатки их скоро исчезнут в лазури.

И нет мне покоя и нет мне удачи.
От лет промелькнувших лишь пепел на сдачу.
От лет промелькнувших в озёрах русалки
играют в хотелки, играют в смеялки.

И ангелы ада ночами мне в окна
глядят любопытно и тянут волокна
в сны заполошные местности тёмной
и прочей тревоги пустой, неуёмной.

А мёртвые очень охочи до ласки,
сплетают ночами махровые сказки,
и я вроде рад, что меня не забыли,
и не различаю где сказки, где были.

Такие дела, и баллады не в моде,
особенно летом при ясной погоде.
Звени колокольчик забытой дороги.
Прозрачные гости стоят на пороге.