Разбуженный май улетел дворами,
крохи последние рвутся к тучам.
Страх накатывет вечерами.
Что-то скручивает и мучит.
Бедный мир, что стучитя в окна
и себя не любит, не знает.
Он паучьи тянет волокна.
Он, как муху, меня сминает.
Он прекрасен, жесток, безмозглый,
в летаргии застывший вечной,
лезет в щель сквозняком промозглым,
в небе ёрзает дымкой млечной.
Даже в нежити отразился.
Он в Кикиморе и русалке.
Василиска взглядом вонзился,
замер в беличьей перепалке.
Что мне делать с тобой прикажешь?
Плоть моя слаба и печальна.
Страх мой вызван не смертью даже.
Бесконечна жизнь, безначальна.
Разбуженный май улетел дворами...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120060100313
Свидетельство о публикации №120060100313
Рецензии