Мёртвое семя

Оно забивает меня, набрасываясь волнами, они редкие, в последнее время их становится меньше, но чем реже они бьются о меня, тем они сильнее, выше, ослепительнее.

 Не знаю, смогу ли ещё рассекать эти волны, волны беспокойства, самобичевания порождаемые моей больной головой, по лабиринтам которой катается клубок мыслей, сплетённых из сотен ядовитых змей. Каждая волна, словно вспышка яркого света, ослеплённый которым, я начинаю видеть страшные картинки, которые сам рисую себе, что выливаю в стихи, в музыку, быть может ища какого-то повода выговориться.

 Я не могу не убиваться, сколько себя помню, оно жило во мне, та самая тоска, без начала и конца, о которой пели братья под свою музыку. Это семя закопано в каждом из нас, оно почти мёртвое, без надежды на плод. Но некие события дают ему шанс ожить, стать чем-то в этом мире. Я сам поливал эту косточку, закопанную в моей груди, попавшую туда с моим самым первым вздохом, после того, как меня достали из  матери, пребывавшей в бессознательном состоянии.

Но произошло что-то, потом ты стала ухаживать за косточкой, настолько злобно и бессердечно, надменно, что она стала расти во мне, доставляя самые неприятные чувства, чувства, жить бок о бок с которыми более не возможно, чувства убивающие медленно, но верно, следующая волна, она выше предыдущей - такова закономерность...

 Моя грудь разрывается в клочья, ломается в щепки, расщепляется на атомы, доставляя неподдельные чувства, которыми ты исполнила меня, оставив опустошённым, я будто бы пазл, в котором не хватает фрагментов для полной картинки.

 Убить убила. А копать кто? Я?
3 ноября 2019