Скрипят полы избушки старой,
никак опять мне не уснуть.
Хожу по кругу словно зомби,
ищу в себе природы суть.
Там за окном гуляет ветер,
холодный ветер ноября.
Гудит в трубе, кусты качает,
плохое время для меня.
Пусты поля, и лес безмолвен,
стоит угрюмою стеной.
И мрачно облачное небо,
луна закрыта пеленой.
Застыла грязь, застыли лужи,
береза сгорбившись стоит.
А на столбе фонарь качает,
и он отчаянно скрипит.
Предзимье, как оно тоскливо,
лишь ветер, холод, темнота.
Природа вся в оцепенение,
в душе сплошная маета.
Все кажется, что кто-то смотрит,
из тьмы пустынного окна.
Горит душа, горит свечею,
но одинокая она.
Дрожит,души моей струна,
звенит Вселенная в ответ.
Объединяю я в себе,
мрак космоса и звездный свет.
Предзимье
© Copyright: Сергей Соколов-Головкин, 2020
Свидетельство о публикации №120053109311
Свидетельство о публикации №120053109311
Рецензии