Не надо ни подарков ни признаний,
Философ счастлив истине одной,
Да и мудрец не почитатель знаний,
Прозрение ему как свет родной.
Да и поэту надо ли гордиться
Набором выдающихся словес,
В нём то играет вдохновенный бес,
То ангелом златая речь струится.
Его влечёт и бьёт старушка-жизнь,
Что искры фейерверками дымятся,
Ему б живым душой порой остаться,
Не до величественных и ненужных тризн.
Он жив стихом и эхом сотворенья,
Окрашенного цветом бытия,
Мгновенья поэтичного паренья
Ему любовь и нерв и судия.
Что понял он в минуты роковые,
И что собой до крови обнажил,
Версты ли дней умершие, живые,
Что прожил, ну а что не пережил.
Строка мертва, её не слышен почерк,
Души источенной не рукописью мук,
Как краток знатоков суровый очерк,
Как долог сердца отлюбивший стук.
Цветом бытия
© Copyright: Александр Сменович, 2020
Свидетельство о публикации №120053108801
Свидетельство о публикации №120053108801
Рецензии
