Жребий

я из тех недоумков, которых учить зазря,
и бесплодность души - результат искривленных стен.
ты сидела в купе напротив, дразня меня.
может это казалось и так захотелось мне.
пресловутая чаша испита, и я воскрес
снова в стиле своём и пофиг, что вечный зной!
душу жарит мою, на вертеле крутит бес.
чтоб сто крат пожалел, что я род разбавляю свой.

мой ли сын на руках, он, боящийся темноты?
я полночи качал колыбель, представляя свет
и рассказывал сказку.. хоть сказки мои пусты,
дорисовывал светлой выдумкою сюжет.
смехотворно считать любовью твои слова.
гениально - дойти до мысли, что ты-дурак!
мы с тобою знакомы-то были тогда едва,
и сейчас мы едва знакомы, но вот он - брак.

я пустой, как комод, у которого два ребра -
что в него не клади, всё останется на виду.
в моём сердце давно зияет, как в нём, дыра.
непонятно куда, непонятно зачем иду?
позволительно омертвевшему лить стихи
скорбь полыни на склоне собственных мыслей жать.
только столько в них едкой горечи шелухи,
что мне хочется сдаться, но жребий велит писать.