Дуб...

Пришла беда. Нашествие мохнатых,
Прожорливых, как сонм хрустящий,
Гусениц. Дуб поредел. Крылатых
Теперь уж нет ветвей прекрасных
Своею зеленью. Как ему дышать?

Он словно повторял Судьбу людей.
Они зажаты тисками страшными Властей.
Свободы нет вдохнуть, расправить плечи.
Не говоря уже о радости. Нет речи
О Будущем, что звало всех вперёд.


Рецензии