Словно тот, из Парижа, Горбун...

Словно тот, из Парижа, Горбун
Над которым глумились нещадно,
Я согбенный бреду наобум
И ищу твой потерянный след,
Знаю точно, ты рядом, но шум -
Смех и шум бьющий по' сердцу градом,
И терзанье нерадостных дум -
Всё, что боль порождает и бред.

Как и он, я насмешка Судьбы,
Битый тысячи раз за влеченье
И гонимый за верную суть,
И к тебе потаенную страсть…
"Эсмеральда, нельзя без борьбы,
Без ночного, тоскливого бденья?..
- Может быть… или так, как-нибудь…
Если ляжет червонная масть…"

Хватит! Хватит уже… - ты молчишь, -
Не в Париже ведь мы, здесь другое,
Да и я не Горбун - не Горбун!
Сколько ж можно неверием бить?
Ты не слышишь? И даже не зришь…
Может время ещё не такое?
Да… Конечно… - и тысячи дум
Распаляют сердечную прыть.

…Повинившихся меч не сечёт.
Отчего же ты просто не скажешь,
Что у выбора правого нет -
Выбираем не мы, а сердца!
Если в сердце любовь заживёт,
Не прогонишь её, не накажешь,
Лучше дать ей явиться на свет -
Не морить, не терзать без конца!..

Не Горбун я и ты не она -
Не цыганка, что пела красиво, -
Просто дай мне начать к тебе путь,
Не отталкивай и не гони!
Пусть шершавы немного слова,
Но во мне есть стремленье и силы
Познавать твою нежную суть
И делить с тобой ночи и дни,

Познавать твой непознанный мир
Растворяясь во взгляде бездонном
И услышать сердечную песнь,
И своей отзываясь ей, петь…
Без тебя я повсюду один…
И не надо мне солнца подобных -
Я с тобой и столетья, и днесь,
И готов до скончанья лететь…

© Первослав