***
Мысли, как листья блеклые, осенью у причала.
Были бои немыслимо тя'жки, свирепо- призренны,
Как преступники беглые, в каждом опять кричала -
Горечь поисков истины.
Но истины не бывает!
Каждый своё сокрытое
Истиной не называет!
Свидетельство о публикации №120053009937