Как будто сроду-то и не было его,
Того огня в тонах мистических средь ночи,
Моих что пращуров седых расплавил очи,
А с ними – трепет страстный сердца моего.
Теперь вот там, где должен быть, блаженный Он,
Со звоном рос и соловьёв заветных трелью,
Меж шлейфом вен тугих и рёберною щелью-
Лишь только стон среди ночи, протяжный стон.
По всем, кто был, увы, лишь был, со мною честен,
Без всяких там обиняков и сладкой лести,
Кто суть мне промахов моих же излагал,
И взглядом вниз, от слёз непрошеных, терновым,
Не дай-то, Бог, мне взглядом тем обжечься снова,
Когда я им, пусть неосознанно, но лгал.
Как будто сроду-то...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120053008621
Свидетельство о публикации №120053008621
Рецензии
