Как уж в воде прозрачной и солёной,
Как ленточка атласа на ветру,
Наивный мальчик в статую влюблённый
И путник, перепутавший судьбу.
В тот яркий век, где каждый первый
Фотограф, и писатель, и модель —
Мне нечего сказать о злободневном,
А вечность тянет с каждым днём сильней.
С утра до ночи разгребаю мели,
Чтоб словом зарабатывать на хлеб...
И льётся время, но душа не верит,
Что божий голос — битва против всех.
Я лишняя в формате развлечений:
Ищу поэзию в обыденных вещах...
Нет жажды видеть капли откровений —
Но платят за рисунки на деньгах.
Наверно, так решилось где-то свыше,
А может, просто спутался маршрут...
Молюсь за тех, кто думает и пишет,
Роняя скальпель из уставших рук.
Пред ликом недописанных творений
И криком недоношенных идей,
Пред личным адом страшных угрызений...
Молюсь, пусть только хватит дней.
На траве
© Copyright: Татьяна Вахрушева, 2020
Свидетельство о публикации №120053005655
Свидетельство о публикации №120053005655
Рецензии