Проходит всё...

Она была до безмятежного проста.
И ни кокетства, ни игры не знала.
И каждый раз, как с чистого листа,
Альбом любви свой новый начинала.

Он - не герой, не шут и не злодей.
Жил, как умел. Куда несло теченьем,
Туда и следовал. Проторенных путей
Искал со всем, ему доступным, рвеньем.

Что их свело? Теченье бытия?
Судеб крушение, где всплыло два обломка?
Процесс глубинного в душе своей рытья -
Рутинной жизнью недовольством ломка? -

Не знал никто. И сами, коль спросить.
Обломкам бедствия не суждено срастаться.
Огонь и воду сложно совместить.
Напрасно время тратить и пытаться.

Обломкам вздумалось: отныне - корабли.
И есть штурвал, и можно ставить парус.
Наивность кажется незыблемой... вдали...
Живём в намереньях. Но жизнью правит казус.

Теченьем вновь обломки в стороны несло.
Весной в проталинах так носит сор и щепки.
Не помогло в воображении весло.
Воображение не даст с фантазий слепки.

Их закружило вихрем перемен.
И разбросало. В разные потоки.
Ни жалоб вычурных, ни вскрытых гневно вен... -
Покорность времени. Да памяти уроки.

Проходит всё. И штормы, и покой.
Сменяют вечной очерёдностью друг друга.
Обломки цельного. С невстреченной судьбой.
С эпизодической расторгнутостью круга...


                20.05.2020