Ты присягаешь мёртвой Королеве под золотом истлевшего штандарта – и вы несётесь по ночным аллеям. Пусть имена исчезнут в новых датах, неважно, кто вы в блеклом свете лунном, куда несут вас призрачные кони – она ответит горьким поцелуем, а ветер стылый бросится в погоню.
Ты присягаешь, и твоя перчатка, коснувшись обездвиженного камня, спугнёт невольно призрачную чайку. Дурманный шелест выцветших акаций сольётся с плеском моря у причала, сольётся с леденящим лаем гончих.
Ты присягаешь. Это – для начала. Теперь она попросит много больше.
Ты присягаешь мёртвой Королеве...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2020
Свидетельство о публикации №120053002425
Свидетельство о публикации №120053002425
Рецензии