В этой тайне нет простора слову.
Образ, народившийся едва,
Ловкому подобен птицелову,
Повязал силками все слова.
Все они рассажены по клеткам,
Все они как будто не со мной.
Только сердце крохотным последком
В клетке трепыхается грудной.
Приходи проведать спозаранок
Холодом томимого в тепле,
Не споёт ли плачущий подранок
Радостную песню о тебе.
В этой тайне нет простора слову
© Copyright: Владимир Алексеев Псков, 2020
Свидетельство о публикации №120053001332
Свидетельство о публикации №120053001332
Рецензии