Поэты ничего не сочиняют,
Им стих приходит волнами эфира,
И мы, читая их стихотворенья,
Общаемся с людьми другого мира.
Тот мир наполнен красками рассвета,
Которые мы помним только в детстве,
Куда уже не купишь ты билета
И даже вблизь не ступишь по соседству.
Храни поэтов, Господи, вовеки,
Мы с ними познаём миры иные,
В которые, когда закроем веки,
И мы войдём, любя всё в этом мире...
29.05.2020
Поэты ничего не сочиняют...
© Copyright: Фокин Сергей, 2020
Свидетельство о публикации №120052907541
Свидетельство о публикации №120052907541
Рецензии