Секс со знаменитым поэтом

СЕКС СО ЗНАМЕНИТЫМ ПОЭТОМ
Дениз Дюамель, р. 1961

Я прошлой ночью переспала с знаменитым поэтом;
проснуышись, повернулась на бок и увидела, что он храпит рядом, и встрепенулась,
потому что замужем я вовсе за другим
и не должна была бы набраться в хлам,
чтобы оказаться в странном номере,
совсем мне незнакомой гостиницы. Тут надо было бы сразу
признаться вам, что это был всего лишь сон, но один мой приятель
сразу предупредил: только напиши, что это был сон,
и читатель отбросит твою книжку. Но я не хочу потерять
ваше внимание, читатель. Признаюсь,
что тот поэт из сна мне даже неприятен, и у него есть
четверо детей, и самый младший сын у него моих примерно лет,
и как мужчина он мне вовсе не подходит, и виделись мы лишь раз,
случайно, на большом приёме, где я даже не выступала.
Уже тогда он вызвал во мне отвращение
своими пренебрежительными замечаниями о женщинах,
а кой-кого называл япошками,
что я сочла за личное оскорбление – ведь муж мой азиат.
Когда мы с мужем только начали встречаться, я ему как-то сказала:
«Ты говорил вчера во сне
и я слыхала, как ты чужое имя женское назвал.»
На что мой будущий мне отвечал,
что он не может отвечать за своё поведение во сне,
что даже если мне и показалось, что снилась ему дюжина блондинок
в бикини или просто нагишом,
то было всё не так. Ведь снились-то ему
большие валуны и океан, вулканы и жуткая погода -
он видел это всё, но сну он помешать никак не смог.
Тут я заметила: «А мне вот снишься только ты», -
что прозвучала романтично, даже глупо, потому что соврала.
Но никогда бы не могла подумать даже, что пересплю с другим мужчиной во сне.
Мы с мужем даже из-за этого подрались:
мою зажал он голову под мышкой, а я рукою
обхватила его живот, который надувался и сдувался
потом всю ночь - как в озере вода.
Да если бы на улице и встретила того поэта,
то он прошёл бы мимо, в своих солнечных очках
и блейзере с заплатками из замши на локтях,
а на меня бы даже не взглянул.
Читатель, тебе, наверно, хочется уже услышать имя этого поэта?
Должна тебя разочаровать: я изменила все приметы -
кто он теперь, тебе не угадать...
Но не хотелось бы тебя смущать тебя:
ведь сам поэт, возможно, очень милый человек,
а в этот день он был без настроенья, меня он просто не заметил;
его возможно слава утомила -
мы с мужем думаем: она весьма раздута;
но что такое нынче популярность американского поэта
в сравнении с продюсером иль рок-звездой
такого же калибра? Почти что тьфу,
и наш поэт об этом знает. И молодых поэтов также почитает,
что тут и там берут его под локоток,
при этом уверяя, что книги все его читали.
Он улыбается им всем, старается помочь.
Хочу сказать, что у него определённо есть немалые заслуги.
Вот, например, он пишет ямбом и притом весьма приятным.
Иначе, как бы вдруг я оказалась в объятьях у него во сне?

1999
Черновой перевод: 18 июня 2017 года
Born in 1961, Denise Duhamel is the author of numerous books and chapbooks of poetry, including «Blowout» (University of Pittsburgh, 2013).

SEX WITH A FAMOUS POET
Denise Duhamel, b. 1961

I had sex with a famous poet last night
and when I rolled over and found myself beside him I shuddered
because I was married to someone else,
because I wasn’t supposed to have been drinking,
because I was in fancy hotel room
I didn’t recognize. I would have told you
right off this was a dream, but recently
a friend told me, write about a dream,
lose a reader and I didn’t want to lose you
right away. I wanted you to hear
that I didn’t even like the poet in the dream, that he has
four kids, the youngest one my age, and I find him
rather unattractive, that I only met him once,
that is, in real life, and that was in a large group
in which I barely spoke up. He disgusted me
with his disparaging remarks about women.
He even used the word “Jap”
which I took as a direct insult to my husband who’s Asian.
When we were first dating, I told him
“You were talking in your sleep last night
and I listened, just to make sure you didn’t
call out anyone else’s name.” My future-husband said
that he couldn’t be held responsible for his subconscious,
which worried me, which made me think his dreams
were full of blond vixens in rabbit-fur bikinis.
but he said no, he dreamt mostly about boulders
and the ocean and volcanoes, dangerous weather
he witnessed but could do nothing to stop.
And I said, “I dream only of you,"
which was romantic and silly and untrue.
But I never thought I’d dream of another man--
my husband and I hadn’t even had a fight,
my head tucked sweetly in his armpit, my arm
around his belly, which lifted up and down
all night, gently like water in a lake.
If I passed that famous poet on the street,
he would walk by, famous in his sunglasses
and blazer with the suede patches at the elbows,
without so much as a glance in my direction.
I know you’re probably curious about who the poet is,
so I should tell you the clues I’ve left aren’t
accurate, that I’ve disguised his identity,
that you shouldn’t guess I bet it’s him...
because you’ll never guess correctly
and even if you do, I won’t tell you that you have.
I wouldn’t want to embarrass a stranger
who is, after all, probably a nice person,
who was probably just having a bad day when I met him,
who is probably growing a little tired of his fame--
which my husband and I perceive as enormous,
but how much fame can an American poet
really have, let’s say, compared to a rock star
or film director of equal talent? Not that much,
and the famous poet knows it, knows that he’s not
truly given his due. Knows that many
of these young poets tugging on his sleeve
are only pretending to have read all his books.
But he smiles anyway, tries to be helpful.
I mean, this poet has to have some redeeming qualities, right?
For instance, he writes a mean iambic.
Otherwise, what was I doing in his arms.