А мне писать о твоих одиночествах
Их так много теперь
Написать не стих, а пророчество
Как белый свет, сквозь ветвей
Затушить пять бычков о твою спину
Оставив навсегда там узор
Я нечем не обязан этому чертовому миру
На до мной властен лишь твой взор
Ты даёшь мне себя калечить
Чувствуя груз всей своей вины
И поэтому только ты меня лечишь
Чтобы потом наблюдать на окне
Как стоя у самого края
Я угрожаю что спрыгну в обрыв
А ты куришь сигарету красного мальборо
Рыдая навзрыд
Не пугает тебя ни смерть моя ни разлука
Для тебя страшнее всего твоя совесть сука.
И ты молишь, нет просишь, не прыгать и не бросать
Но давай будем честными, гонишь
Гонишь меня умирать.
Мертвец
© Copyright: Анри Монэ, 2020
Свидетельство о публикации №120052900635
Свидетельство о публикации №120052900635
Рецензии