В страде, отдавшейся огням
свои придуманы пороли,
И ни рабам, и ни вождям
Не отданы навечно роли.
Висит по выходе топор
Не факт, для праздного ли страха,
Он с лязгом, не вступая в спор,
Вонзается частенько в плаху
Без головы, хоть сам король,
Не улыбается, не дышит,
Огнём охваченную боль,
предполагаю, что не слышит.
А сколько вольности чубов
холопьих было здесь побрито,
Что вмятина от их голов
Давно - глубокое корыто.
Все мельком смотрят на топор,
Примеривают тайно к шее,
И прячутся в кулисах нор,
поскольку утро мудренее.
Рабам, восставшим из огня
Своя необходима плаха.
Кромсают знать день ото дня,
И в небо улетают птахи.
А бабам, как, скажи рожать,
Чем светлую надежду тЕплить?
То в небе вороны кружат,
То кровью истекают зЕмли.
29.05.2020
Истекают
© Copyright: Евгений Чулымский, 2020
Свидетельство о публикации №120052903489
Свидетельство о публикации №120052903489
Рецензии