Уходит май...

Уходит май и потому грустит.
Сегодня снова проливал он слёзы.
Они стекали с листиков берёзы,
С иголок сосен, и с листов ракит.

Стекали слёзы по стеклу окна,
Рисуя то портреты, то пейзажи…
Звучала в плаче – музыка адажио,
Любви соната, где поёт весна.

И даже ветер, слушая сонату,
Стихал, казалось,  обращаясь в слух.
Гроза сверкала,  гром рождался вдруг…
Всего два дня – до расставанья даты!..

День тлел, костром, за дальнею горой,
И в город крался очень тихо вечер,
Когда донёс из сада песню ветер.
Там соловей воспел свою любовь.

Возможно, пел тот соловей весне,
Почувствовав, что с ней пора прощаться:
«Придётся ли с ней снова повстречаться?»
Такой вопрос я задал и себе.

Грусть царапнула, где-то там, в груди,
Я потянулся за своей гитарой:
-Допустим, не такой я старый!..
Приди, любимая, на грудь мою, приди!

Я обнимал старинную подружку,
Щипая струны ласковой рукой,
Пел про буран, про ветер, непокой,
Как Саша Пушкин, всё искал я кружку…