Штиль во мне. И безмолвие над головой.
Прогорев, сердце вновь порастает травой
новой жизни, скрывая остатки золы.
Липкой рыжей смолой истекают стволы
старых сосен. Природа тоскует со мной.
Невесомую жизнь я несу за спиной,
по крупицам роняя её семена –
это след уходящего. В поле стена:
обойди, и продолжишь намеченный путь.
Я пройду сквозь неё, не пытаясь свернуть.
Шаг. Без четверти десять. Звенит тишина.
Пыльной бурой трухой оседает стена.
Нет дороги назад. Впереди нет пути.
Можно сесть и подумать. Куда мне идти?
Штиль вокруг. Всё застыло и не мельтешит.
Время движется лишь в трепетаньях души:
поминутно до вечности и никогда.
Закольцованы в точке века и года.
Недвижим тёплый воздух. Безмолвие дня.
Здесь никто никогда не отыщет меня!
Штиль
© Copyright: Виктор Щетников, 2020
Свидетельство о публикации №120052808217
Свидетельство о публикации №120052808217
Рецензии