Мотоцикл

Я помню этот день весенний,
Оставивший свой след:
Он назывался – воскресенье.
Мне было восемь лет.

Нет, мы к подаркам не привыкли.
Но, в суматохе дней,
Езда с отцом на мотоцикле –
Что может быть важней!

Наш «мотик» в лидеры не рвался.
Но нас двоих возил!
Я помню, «Минском» назывался.
Пять лошадиных сил!

И вроде бы, не закопчённый,
Как окорок, в дыму,
Но цвет был непременно чёрный!
Не знаю, почему.

Вот на дорогу выезжает
Семейный наш патруль…
И вдруг отец меня сажает
Водителем за руль!

Стучит сердчишко, как у зайца -
Я батю повезу!
Он, придавив мне муфтой  пальцы,
Кричит: - Теперь газуй!

Газую! Чувствую, что еду!
От счастья глух и нем!
Отец бежит за мною следом,
Запыхавшись совсем!

А я всё поддаю мотору,
С улыбкой  на губах!
Спасибо, что дорога в гору!
Иначе был бы  крах!

День превосходно начинался!
Не хуже был финал:
Мой батя спортом занимался.
И он меня догнал!

Какие открывались дали!
Какие острова!
А я ведь даже до педалей
Тогда не доставал.

Счастливый день в  пальтишке стёртом,
Как старое кино.
То было в шестьдесят четвёртом…
Неужто так давно?

Но день тот – непреложный фактор,
Дар, что во мне живёт, -
Водить и грузовик, и трактор,
И даже самолёт.

Отец учил, без причитаний,
Где нужно, страх прижать!
И не бояться испытаний,
Коль их не избежать!

Пока знамёна не поникли,
Искать свою звезду!..
Как в восемь лет на мотоцикле
В далёком том году.
      01.05     28.05.2020