Серьги из вишен

Надеваешь последние серьги из вишен, сирень отцвела мгновенно,
Ребятня обломала все ветки, и торговала под АТБ.
По счастливому случаю, с прошлой покупки в сумке - стаканчик мерный,
И ты просишь налить туда кофе. Алкаш улыбается сам себе.
Потому что вспомнил, где спрятал заначку,
А может - как в детстве мама
Заливала стеклянные банки с болгарским перцем.
С таким же семейным лицом, и с таким же мерным стаканом,
И пока алкоголь в крови - не раздражает тоска по детству.
Почему так приятно здесь шароёбиться -
В этих чужих районах?
Может быть, потому, что здесь минимум этих затертых знакомых лиц?
И вообще, здесь свежо. Санаторий из лип и очень высоких кленов,
Голова кружится, и я сутулюсь, смотрю постоянно вниз.
Опоздаю домой, я имею право, отдам кредит вермишелью,
Догуляюсь до ночи, глядя в чужие окна, на сытых котов.
И, возможно, кто-то захочет сделать меня мишенью,
Но камнями в бронижелет стрелять пока никто не готов.
Я пляшу под майским дождем, промочив свой рыжий платок и ноги,
Ночь спускается тихо на город, я пахну смородиной и табаком.
"Золотой месяц - это цыганское солнце в дороге",
Так говорят ромалэ, когда угощаешь их огоньком.