у выцветшей пыльной иконы

Я бежала из дома, искала лекарство,
Боль на горле свивалась узлом.
В твоих книгах писали: приидет небесное царство.
А пока что довольствуйтесь малым: вино и Содом.

Ты такой безупречный в любой из своих ипостасей,
Даже в кудрях златых херувимов на стенах из камня,
Что и мне захотелось на клирос вскочить в одночасье
И забыться навек, о тебе лишь молитвы горланя.

Я же знаю твой чудный талант к врачеванию,
Мне бы только коснуться руки, и я спасена.
Но молчали уста образов, а мои уста полнились бранью, 
Я проклятьями кутала рьяно твои имена.

И когда я стояла у выцветшей пыльной иконы,
Когда пальцы от злости дрожали и путался с ребрами вдох,
Мне хотелось понять: я люблю тебя так, как велели каноны,
Или я ненавижу тебя так же сильно, мой строгий бесчувственный бог.

Многих знала богов, несколько сотен других.
Только ты — с человеком схожий манерою — 
Самый небрежный из них.
Оттого в тебя более верую.