Мелочи жизни

Я мизир как и всё большое,
Я пыль песка песчинка белого.
Я первый слог без смысла,
В пьяной голове поэта смелого.
Я первый штрих что  холст немой,
Людьми заставит дирежировать.
Картину убивает сам художник ,
Лишь стоит псевдоним в углу завуалировать.

Вся соль в пути, а финиш один шаг до смерти. Остаться в мизерах, моя мечта на веке. Мы живы пока двигаеться кровь по венам в человеке. Стареет дом когда застыл кирпич в цементе. Секунда, слово, шаг, а не итог, лишь промежуток важен. Мечты в жизнь воплащать, достигать поставленные цели,всё пусто что заканчивает точка в тексте.


Собрав из блеющих толпу, глупец но очень важный критик, протянет я познал в картине смысла тоненькие нити. Глотают жадно рты, блевотнные слова, и восхищаються изысканным у идиота вкусом.
Лишь автор незаметно улыбнётся в стороне , про кляксу вспоминая   оставленную на холсте его двоечником внуком.

Но как он мог тогда подумать, что в злости кляксу по холсту растерев в квадрат. Он  своё имя у ценителей живописи увековечет. Создав шедевр равнозначный, в чёрном цвете. По мне Творец не тот кто создаёт, творит тот кто в незримом замечает гениальность.