Затвори окно. Поют в саду так громко.
И глаза в сон или смерть закрой.
Стихнет кривда, словно плач ребёнка...
Жизнь пройдёт, покажется игрой.
Новый день верхом на солнца диске
не увидит наших тел внизу.
Нет нас и не стоит взгляду рыскать
и искать пустых глазниц слезу.
Страх прошёл и ничего не надо.
Спят часы, но это не беда.
Вряд ли смерть – за нашу жизнь награда.
Но и боль утихла без следа.
Кривда
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120052800523
Свидетельство о публикации №120052800523
Рецензии