Как антихристы - пилами мечут,
Оставляя лишь пни да щепу…
С треском гнуться ветвистые плечи,
Но не слышат деревьев мольбу.
Листья жмутся друг к дружке в испуге,
Но настигнет неистовый меч.
И разносится скорбь по округе -
Причитанием плачущих свеч.
Чурбаки на скрипящем прицепе,
Точно трупы для дымных печей.
Может здесь огорчаться нелепо,
Может лучше – дворам без ветвей?
Для железных коней - попрактичней,
Чтоб вместился жильцов автопарк.
Будет видимо так гармоничней:
Стены, фары и труб перегар…
Только, где свить гнездо певчей птице,
Отдохнуть в холодке от жары
И когда сердце ночью томится -
Пить блаженство весенней поры.
Мстишь кому, изувер дроворезный,
Искалечив природу пилой?..
Эй, скажи-ка чинуша помпезный:
Может ты дал наряд на разбой?
Нет ни крайних и виноватых,
Заработал делец свой барыш.
Испарились от лип ароматы,
Улетел вдаль обиженный стриж.
Дерева вы мои, дерева
© Copyright: Владимир Чайка 3, 2020
Свидетельство о публикации №120052804941
Свидетельство о публикации №120052804941
Рецензии