Она в руках его жила,
И струн натянутые нервы
Внимали первыми из первых
Потугам чувственных напевов,
Желавших в нот войти тела.
Она терпела как могла,
Ждала всегда неутомимо,
Когда же явится любимый
И вздёрнет гриф за удила.
Но как-то раз,в угаре пьяном
Он проклял ленный,чванный быт
За то,что стал плотски'м,диванным,
И с той,с кем хочет быть,- не быть;
Схватил за гриф,за горло будто
Змею хватает змеелов,
Он по'днял деку на излом,
И обезумевшее зло
Души разбило репродуктор.
Теперь,поведай мне одно.
Как петь,коль пить ты не умеешь?
Нещадно в музыке тускнеешь,
Лицом в закате багровеешь,
И тихо падаешь на дно...
Не лучше ль,до плеча отнеть,
К бухлу тянущуюся,руку,
Принять за счастье эту муку,
Чем апосля в аду гореть?!.
Молчишь?
Вот то-то ж.
Можешь?-
Плачь.
Приобретёшь,не дрейфь,гитару.
Но в ноту влиться за бекаром
Не смогут "два в одном" задаром:
Самоубийца и палач.
Казнившему свою гитару
© Copyright: Пётр Тюленский, 2020
Свидетельство о публикации №120052802024
Свидетельство о публикации №120052802024
Рецензии