Где теперь начальники мои,
Выбывшие из ума и тела.
Под венками из хвои
Лежат деяньем беспредела.
На постаментах бюсты их
Побитые дождём и градом.
В лик не попавшие святых,
Хотя стоят как-будто рядом.
Идеи топают под гору,
К отвесной стенке прислонясь,
Решая где, в какую пору
Оборвётся с нами связь.
Какую выдернем чеку,
Напишем что мы в завещанье,
Отдавшись вновь силовику,
Бредём уныло на закланье.
Где теперь...
© Copyright: Яков Зильберг, 2020
Свидетельство о публикации №120052801267
Свидетельство о публикации №120052801267
Рецензии
