Красит луч неловко щурясь
Полутенью угол двери,
И смеется, робко жмурясь,
Веренице мыслей веря.
На палитре грёз закатных
Он рефлексы отражает,
И от знахарей до знатных
Буквы «з» смеясь считает.
Те, что в дневнике не тройки,
Но на тройки так похожи.
Те, что платят неустойки
И где им лишь Бог поможет...
Те где жизнь зигзагом мерят
От зарплаты до зарплаты
Тем что с «з» совсем не зверям
Но без «з» всегда приматам..
Щурясь луч крадётся мимо
Буквы «З»-шнего депо
Тени словно пилигримы
В двери щемятся легко...
Буква З
© Copyright: Евгения Крахмалева, 2020
Свидетельство о публикации №120052801054
Свидетельство о публикации №120052801054
Рецензии