Поэты

Поэты – раненые души
И кровью пишут письмена.
Порывы огненные тушат,
Века от века времена.

Они не могут по-иному
Законы логики пусты.
Свою недолгую истому,
Как живописцы на холсты.

Какое благо сочинение,
В рождённой муками тюрьме.
Метаморфозы, превращения
Светорождение во тьме.

Земля сухая напоилась
Дождя небесною водой,
Младою зеленью родилась,
В благоухании весной.

Слова наполнились как реки,
В себя вобравшие миры.
Как стелажи в библиотеке,
Хранят бессмертия дары.

Светила Пушкин удостоен,
Он не зайдёт и не умрёт.
Эпоху Лермонтовских войн,
Страница книжная ведёт.

От века золота поэта,
Прочтём серебряные дни.
Заката увяданье цвета,
Неспешной гибели страны.

Стихи слагаются как прежде,
Эпохи – книжные листы.
С любовью, верою в надежде
И с жизнью вечною на ты.

На нити бусины одеты
Соединились не спеша.
Звукомелодией напеты,
Облагорожена душа.

Поэты – раненые души,
В небесный унося полёт,
Значение слова не нарушив,
Словами создают оплот.